Зачем дрожит, перо держа, рука,
И толпы мыслей в голове роятся,
Быть может, выйти на люди боятся,
И потому не клеится строка?
Читатель привередлив и не прост,
Избалован давно к себе вниманьем.
Его усмешка - пытка, бичевание
Для автора, что душу преподнёс.
Тебе на суд, читатель, на листе
Несу я своё сердце, как на блюде.
И знаю я, что справедливо будет,
Когда отмеряешь мне сто плетей.
Лишь только невниманьем не казни
И музу до смерти мою не мучай,
Быть может, стану я когда-то лучшей,
Мои стихи украсят твои дни.
Пока же, это только лишь в мечтах...
А я, благословенья соискатель,
Прошу тебя: Приди ко мне, ЧИТАТЕЛЬ!
Развей мои сомнения и страх.
Другие произведения автора:
Россия - мать?
Дефис
Заблудшая Душа или Клиническая смерть. Пьеса.
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
