Поэты - мелюзга..

Кого-то проплатили,

Кому-то не дают.

Стишок о крокодиле -

Фиксирует уют.

Накрылись медным тазом,

Как те же мудрецы.

Но этот же оргазм -

Поток энергий Цы?

Своё нам предлагает

Прозападный вокал.

Поэт, я полагаю, -

Не именно шакал?

А если эгоисты,

Тогда какой поэт?

От них не видно истин,

Как чистых эполет.

А если же поэты,

То кто их так назвал?

По контуру планеты

Корячится развал.

Их это не коробит,

И в собственной возне?

Хотят сбежать в Европу,

Нажравшись и поздней?

Но это же - двоякость,

На службе у вранья?

Нужна им вожака кость,

Как куче воронья.

Ты осмотри фойе там,

Буфет - долой тоска.

Не надо быть поэтом,

Они же - мелюзга?..

Другие произведения автора:

Гонорар.. - гибридка..

Дело не в войне...

Дайте пушку мне!