Волею случая, я оказался в крохотной деревушке расположенной высоко в горах на юге Армении. Светило солнце, и местный люд высыпал на улицу. На завалинке сидели старики, перебирали четки и я, проходя мимо, как принято в горных районах, поприветствовал их. В свою очередь и они дружно закивали головами.
Один из них, самый старший по возрасту, освободил рядом с собой место и пригласил посидеть с ними. По деревне уже разнеслось кто я такой и что учусь в одном из московских вузов. Посыпались вопросы: о моей жизни, о погоде в Москве...
Тот, который пригласил меня, улучшив минуту, вполголоса произнес:
- Я тоже был в Москве.
Все притихли , очевидно, им не известно было это обстоятельство.
Но, чтобы не сидеть молча, я обратился к нему:
– Вам понравился город?
– Да, впечатляет, - вздохнув, сказал он, словно только вчера вернулся, и стал трясущимися пальцами набивать трубку табаком.
Старики, не желая пропустить продолжение беседы, затаили дыхание.
– Вы работали там или гостили? - после небольшой паузы поинтересовался я.
– Нашу часть из Смоленска за Урал перевозили. В сорок девятом году это было. Восемь часов на Белорусском вокзале стояли, в товарных вагонах...
- Ну, вокзал-то вы, наверное, за это время хорошо изучили, - решил я его подбодрить, - может быть и на Красной площади побывать успели?
- Да, нет, нас из вагонов только покурить выпускали, да по нужде бегали. И стояли-то мы в тупике. Одни вагоны вокруг. Вот когда тронулись, сквозь щелочку смотрели - красивый город
Другие произведения автора:
Дядя Сурен
Притча о безнравственной женщине.
Красный свет, дороги нет !
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
