До безумного жаль,
Посмертных героев становится больше.
Что хранят лишь присяге и Родине верность.
Отдавая себя без остатка.
Очень жаль, не исправить, и поэтому горше,
Что война продолжается дольше,
Обрекая солдат на посмертную вечность,
Души небо пронзают,
закрываясь от пуль плащпалаткой.
Смерти пофиг кого собирать,
В свой мешок из прогнившей дерюги,
Правым делом ты занят
Или чёрной заполнен душой.
Только ранит, сердца ожидающих ранит,
Тех, кто в этой бушующей вьюге,
Заблудившись в потоках, не вернутся обратно, домой.
Объясни, почему спор политиков,
что сидят у себя в кабинетах.
Разрешается кровью чужих сыновей.
Остающихся, в памяти близких,
да на бравурных строчках сонетов,
Что читают с презрением те,
Не желающих смерти своей.
Почему вся планета, охвачена ужасом этим,
Словно грязный вампир,
наслаждаясь текущею кровью.
Просто наша планета «Война»
и её мы своими жизнями метим.
Злом и силой решая дела,
а не призрачной чьей-то любовью.
Другие произведения автора:
Крепчаем.
Диссидент.
Заграничный март.
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
