Посипати голову попелом,
піднятись на гору закляту,
дивитись без сліз і благання
щось виправити чи змінити
у кратер, де чорних дванадцять,
потрісканих, ніби пустеля,
спіралеподібних, як вир,
занурених в морок і муки,
дванадцять тих кіл, а не дев'ять...
І вже нарізає нове
Зброяр у пекельній майстерні.
24.02.2023.
Другие произведения автора:
N лет шашней с миражем
В мутном перископе Дурня
Блюз в нечищеных туфлях
Новые
Меню
