Хм... продолжаю дописывать старенькие наброски.
Ты смотришь задумчиво, тихо листая
Страницы тетрадки потертой моей
Рука на мгновение вдруг замирает,
А взгляд заблестит иногда веселей...
Я рядом, но мысленно где-то далече,
В старницах шершавых потрепанных книг
И, тихий и теплый, опустится вечер,
Еще один день наш с тобой утащив.
Не воют снаряды, не рвутся гранаты,
И небо спокойно, и в доме тепло.
Те дни пролетели, ушли без возврата.
Бои отгремели. Следы замело.
Ты встанешь, к окну подойдешь осторожно,
Так тихо ступая, прижмешься к стеклу.
Опасности нет, только что-то тревожит...
Я сам от тревоги уйти не могу.
Ты знаешь, порою и мне неспокойно.
Ведь раны еще до конца не срослись.
Они, затянувшись, останутся болью,
И нам с этой болью придется прожить.
Вставать по ночам, слыша отзвук сирены,
Искать в облаках жаркий огненный след.
Все это - ничтожно в масштабах Вселенной,
А нам - ничего и важнее-то нет.
Забыть - не уйти, и простить - не вернуться,
Но книга поможет, и кофе спасет.
Но если захочешь назад оглянуться...
Никто не осудит. А кто-то - поймет.
Другие произведения автора:
"История продолжается" 4(2)
Город посреди леса (рукописи, найденные в развалинах): 18
Каждый вечер, ровно в восемь-тридцать
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
а, кстати, вот оно! Я все никак не могла понять, что же меня смущает в этих гранатах. Благодарю! Будем исправлять.
