Почки ивы, набухая, Источают аромат...
Баба падает бухая, Изо рта несётся мат.
Все кругом ей виноваты, Только... только не она.
Я б судил её предвзято, Каб не знал, что жизнь трудна...
Я, как собака заскулю...
Ветер листики колеблет... Вечер.
Как можно больше напихай...
Нет комментариев. Ваш будет первым!